Normal people scare me

001/ WOULD YOU BLEED FOR ME? t'as grandi dans l'indifférence paternelle, dans la froideur maternelle, dans l'utilisation fraternelle. Tu es ce qu'on appelle joliment un bébé médicament. En réalité c'est beaucoup moins poétique que ça, moins altruiste, vachement plus malsain. Ça t'a bouffé la vie, littéralement. Gangrainant ton âme et volant tes organes vitaux. En d'autres termes, tu as été conçue pour soigner ta sœur qui souffrait d'anémie aplasique depuis toute petite et qui est en rémission depuis quelques années. Ta sœur, quand elle est sortie de la maladie elle s'est transformée en véritable tête brûlée : parapente, escalade, parachutisme, rien n'était trop dangereux pour elle. Résultat, elle faisait plusieurs allers et retours à l'hôpital et c'est toi qui réparais les pots cassés. T'es le pansement-humain de ton aînée, c'est ce que tu es.. étais. Tu lui as donné de la moelle osseuse, du sang, un bout de foie. Il y a cinq ans après un accident de quad elle a eu besoin d'un rein, bien évident tu étais toute désignée comme donneuse. C'est ton rôle. Tes parents t'ont eu pour ça. T'étais là dans la salle d'attente résignée à donner ton rein quand tu t'es réveillée, t'as fondu en sanglots. Des pleurs de soulagement, les éclats se mêlant aux larmes t'as décidé que t'en avais assez, terminé de servir de réserve de pièces détachées. T'as décidé d'avoir ta propre vie, la tienne, pas celle qui t'était imposée pour continuer d'être une poche de survie. T'as fuis l'hôpital, ta famille, le pays, t'y es jamais retournée depuis et y remettre les pieds reste ta plus grande crainte. 002/ another time, another love, Parfois.. souvent t'as pas l'impression d'être née à la bonne époque, il te faudrait ton propre tardis pour retourner à ta véritable vie. Toi tu fredonnes du Nat King Cole et danses sur du Chuck Berry. Tu traverses la terre selon Jules Verne. Badines avec l'amour d'après Musset. Cauchemardes à propos de l'incube de Füssli. T'entraînes à la Valse d'Edith Piaf. Observes les couples derrière l'appareil de Ronis. De la même façon tu t'habilles presque exclusivement dans les friperies, par obligation financière un peu, par goût du vintage beaucoup. T'aimes savoir que ce que tu portes a une histoire, imaginer les anciens propriétaires des objets que tu chines en brocante, t'aimes ce qui a un passé, des défauts. Une signature propre. Tu ne veux pas de produits fabriqués à la chaîne et dépourvus d'âme, des intérieurs pré-décorés sans personnalité, des dernières fringues "hypes" dérivées en mille coloris fadasses et portées par cette fille que tu as croisé au café, cette autre qui t'a bousculé au détour d'une ruelle et cette dernière qui klaxonnait derrière sa mini au feu vert. Tu trouves un charme indéniable à tout ce qui est rétro, des vieux vinyles de tes parents aux lettres enflammées que ton correspondant français t'avais envoyé lorsque tu avais quatorze ans. Echange épistolaire que tu conserves à l'abri du temps, il y a ces femmes qui trouvent les lettres d'amour ringardes et dépassées et il y a toi, toi qui te noies dans la calligraphie main, dans les premiers émois de l'adolescence. la magie de tenir, de lire et relire l'encre sur du papier glacé. oo3/ et aux folies bergère, L'américaine que tu es rêve de visiter la France, pas celle des films, des livres et des chansons, la France actuelle, la France sous son vrai jour. Tu fantasmes Paris mais pas sa dame de fer ou ses Champs-Elyzées mais la maison de Nicolas Flamel et les arènes de Lutèce. Tu voudrais t'arrêter dans la ville rose, flâner dans les quartiers de Lyon. Lyon dont on t'a vanté les cafés littéraires, les bières du Ninkasi, les fresques murales et le jardin du Rosaire, dans ta boîte à voyages tu ajoutes et retires les billets dans le but d'un séjour éclair à l'autre bout du monde. oo4/ like flowers we blossom and die, Amoureuse éphémère, t'as jamais fonctionné autrement. T'aimes les débuts et les fins, les moments de flottements entre tout ça tu ne les comprends pas. Tu succombes aux premiers regards, aux premiers baisers, aux premiers rires et aux premières déchirures. Tu détestes te répéter. Aux yeux du monde tu sais que de fait les histoires d'un soir ont un caractère douteux, dépravé voir outrageusement méprisable. Aux tiens elles sont poétiques dans leur maladresse, fugaces aperçus d'éternité qui disparaissent avant la déchéance. Tu vénères ce désir qui fait que toute la surface de la peau s'éclaire et désire la surface d'une autre peau dont on ne connait rien. Cette expression d'être intime avant même de se connaître. Perdre la boussole, s'affoler. Lorsque la raison dit qu'hier encore il portait un prénom inconnu. Quelle belle ruse inventée par la biologie pour l'homme qui se croit si fort. Quel pied de nez de la peau au cerveau. C'est l’éclosion stellaire de deux âmes étrangères. Et puis après, après tu as le sentiment suffocant de faner. oo5/ a book is a dream that you hold in your hands, livres avec un grand S. Parce que toi, tu vis au pluriel, tu aimes au pluriel, tu découvres au pluriel et de la même façon tu dévores la littérature en multipliant les infidélités à Hugo et Nerval. Tu lis simultanément plusieurs ouvrages, commençant par la fin, le milieu, sautant du prologue au chapitre dont cet ami-là t'a parlé et qui l'a fait chaviré. Tu ne suis aucun ordre, aucune mode, tu ne qualifies rien de romans de gare parce que tu figures toujours insulter la part d'une âme avec de tels propos. Ce que tu préfères se sont les romans empruntés, t'es une de ces rares personnes qui vont encore à la bibliothèque, et t'as cette autre manie de semer des livres au quatre coins des villes et du monde. Tu lis et tu abandonnes l'objet de ton évasion sur un banc, dans un parc, au pied d'un réverbère. T'aimes l'idée de partager avec un inconnu, la pensée de cet autre qui trouvera le livre abandonné pour y plonger à son tour avant de le léguer. En ce moment c'est L'homme révolté de Camus qui te passionne, il n'est pas à toi évidement mais à lui. Tu t’immisces dans ses lectures curieuse et avide de connaître ses nouveaux coups de foudre. Ainsi t'empruntes, échanges et griffonnes, au fil du texte et il y découvre tes remarques, tes interrogations, tes réflexions pour répondre à son tour. Vos marques-pages entrecroisés racontent une balade littéraire unique, une correspondance nébuleuse qui échapperait aux étrangers. oo6/ it's a good kind of madness, t'es une passionnée qui s'éparpille, une touche à tout en quête de révélations. Tu dessines, des dizaines de portraits, de paysages, des formes absurdes dont la signification échappe à tous, des illustrations critiques, des graffitis aux murs, des trompe-l’œil dans ta chambre, des aquarelles sous la pluie. Ta boulimie créative a franchi un cap quand t'as commencé à voyager. Elle n'a cessé d’augmenter ensuite. Faire l'idiote poétiquement est un passe-temps formidable. Tu ne te considères pas comme artiste. Quand on te demande tu réponds "je griffonne" car c'est ce que tu fais selon tes critères, ce que tu voudrais c'est qu'un de tes dessins parle au moins à une personne. Que ça ait eu du sens. Représenter de purs sentiments, de vraies émotions, quelque chose qui soulève les cœurs. Comme la communion entre spectateurs et comédiens, les musiciens et leur public durant les concerts, cette osmose partagée lorsqu'ils sont portés par quelque chose de fort. C'est ça que tu voudrais dessiner. Ça ne t'intéresse pas d'être moyenne tu veux pouvoir toucher, émouvoir ou provoquer.. ou alors tu préfères ne rien faire du tout. Raison pour laquelle le trois quart de ce que tu dessines, peins, ou photographies te sert de combustible pour feu de cheminée. oo7/ colour my life with the chaos of trouble, t'es une vraie pile électrique, tu veux tout tester tout connaître, impossible de te poser. Instabilité chronique. T'as fait des stages dans des boîtes ici et là. T'aimes te cultiver mais à ta façon. Tu ne veux pas qu'on t'impose, qu'on te dicte et te dirige. Tu n'étais pas faite pour les parcours rectiligne à écouter un professeur, suspendue à leurs lèvres mais le regard tourné vers l'extérieur. Fervente partisane de l'école de la rue. Tu fais tes propres erreurs, tes propres choix, tu apprends dans tes rencontres. Artiste un peu bohème qui ne vis pas de ta passion, t'as obtenue une bourse tardive pour t'essayer à la fac. Avant ça t'enchaînais les petits boulots par nécessité pas par envie, car t'es accrochée à ton indépendance et ton autonomie si durement gagné. Tu veux te débrouiller seule et te montrer adulte mais es touchée du syndrome de Peter Pan paradoxalement, tu ne veux pas réellement t'engager dans la vraie vie, la vie de grands comme tu dis parfois. Ta vie professionnelle est un joyeux bordel, tu n'arrives pas à garder un job. Changeant constamment d'envie et d'avis. En ce moment pour arrondir tes fins de mois hôtesse dans une boîte échangiste et tu bosses également comme opératrice du téléphone rose. Ton talent de comédienne aide bien d'ailleurs.