Carmen, elle porte mal son prénom. Elle porte bien son prénom aussi. Elle est pas bonne, faut juste chercher sa beauté, comme un diamant. Faut creuser pour voir la putain en elle. Infaillible. Elle le semble, et tout son être l’exprime. Carmen ne craint rien ni personne, de par son regard cerné de noir, de par son allure impeccable. Et implacable. Elle possède une neutralité particulière dans l’intonation de sa voix, un désintéressement anodin dans les traits de son visage. Elle parait d’une banalité désobligeante, d’une personnalité dénudée d’intérêt et sans grand divertissement. Pas même l’étoffe d’une comtesse.

Une quelconque, un tout, un rien. Puis l’esquisse d’un sourire sur ses lèvres, et l’ampleur du personnage se dessine. L’impensable illumine ses prunelles, alors que vient la balloter le besoin incessant de la disparition. La destruction. Arracher la moindre parcelle d’existence de cet être qui a croisé son chemin. De la moindre pensée à la chaire, de l’esprit au corps, elle se doit de tout dissoudre. Elle en crève, de tout détruire. Tout lui parait si futile, inutile. Des points noirs, des crevasses, de l’immondice. Tout est abject, à ses yeux. Du vice à la niaiserie, du sadisme à la douceur. Elle ne se lasse pas d’écraser de son talon la pourriture, de lacérer de ses ongles l’imperfection. Carmen est le baume empoisonné des maux de chacun, des bons comme des mauvais, des inutiles comme des dominants.

De ses mots doux murmurés au creux du cou, elle vient déraciner les plus ardues convictions. De l’utilité qu’elle sait donner de sa propre personne, elle vient dépouiller tout être de sa personnalité. De ce besoin viscéral à la destruction, elle vient tout emporter. On ne se méfie pas de cette jeune femme aux jambes si longues, on ne se doute pas de ce qu’elle détient entre ses fines mains. Elle est l’anéantissement du matériel et du vivant, elle est l’esclave de la rage de la destruction qui l’assaille perpétuellement. Au fond, elle n’est que le pantin de son propre mal. Elle qui parait si sûre d’elle, incapable d’accepter la moindre défaite. Elle veut – a besoin – de sentir les os devenir poussière et le sang s’écouler entre ses doigts, d’exterminer les onces d’humanité et de mauvaiseté, d’observer les espoirs devenir pertes et les folies se dissoudre au néant. Il est si bon, si complaisant, d’être la cause du saccage. Elle est corrosion et dévastation, car des cendres naîtra toujours un quelque chose de mieux.